Je n’ose même plus regarder la date de ma dernière note, mais je pense que cela fait presque six mois sans écrire un mot. Un peu submergée par le projet en cours, difficultés à me concentrer sur autre chose… Mais je reviens vers vous pour dire que je serai ce samedi 20 novembre à partir de 10 30 à la libraire « le bal des Ardents » 17, rue Neuve à Lyon.

Le Salon « Place aux Livres » initialement prévu les 5, 6 et 7 novembre ayant été annulé, à cause des manifestations, Jacques André a décidé de trouver une autre vitrine pour accueillir ses auteurs.

Pour ceux parmi vous qui hésiteraient à se déplacer pour les publications d’une maison d’édition à qui on n’a jamais décerné le prix Goncourt, je vous signale que cette intéressante librairie a un rayon érotique. Vous pourriez, donc, faire semblant de feuilleter les livres de Jacques André tout en achetant le roman dont vous rêvez mais que vous n’osez pas acquérir en temps ordinaire.

Quant à moi, je n’ai rien de nouveau à proposer cette année, mais serai là pour soutenir le roman de J.F.Braun Un éléphant dans la poussière : espionnage, morts violentes, et suspense garanti.

Lorsqu’un manuscrit part, seul, abandonné et fragile, livré en pâture au monde féroce de l’édition, les journées ne sont que montagnes d’angoisse. L’éditeur a beau me dire qu’il le lit « tranquillement », lorsque les semaines défilent, et que je ne vois rien venir, je le devine écrasé de fatigue, tournant les pages d’une main lourde d’ennui, envahi par le désespoir à la pensée de tout ce qui aurait dû être fait ou est à faire et les horribles vérités qu’il sera obligé de m’asséner un jour ou l’autre.

À chaque sonnerie de téléphone, cœur à vitesse supersonique, bouche aussi sèche que le Kalahari, jambes alambiquées, je croasse, bafouille et c’est simplement, lorsque je réalise que la personne au bout du fil n’est pas concernée par la littérature, sous aucune forme, que je me laisse envahir par une douce quiétude qui me permet de m’ouvrir aux autres. C’est-à-dire à ceux qui veulent m’emprunter de l’argent, venir passer trois semaines au vert avec famille très nombreuse, m’inviter à dîner avec des gens que je déteste, ou tout simplement me raconter leur vie pendant trois quart d’heure.

« C’est quoi ce chèque ? » s’exclame le berger, et « ce dîner la semaine prochaine avec

les …  ? et les épouvantables B… qui débarquent ? » Je plaide coupable à tous les chefs d’accusation et évoque le stress littéraire qui me déstabilise.

« Tu nous emmerdes avec tes états d’âme, » dit la chèvre, « passe lui un coup de fil, aie le courage d’affronter ton éditeur, tu nous casse la vie. » Et elle a raison.

Je ne lui téléphonerai pas. Trop lâche. Trop fragile. Je lui ai envoyé un mail hier soir, tard, même très tard. Tout éditeur qui se respecte doit suivre l’exemple de la France entière et faire le pont. Je suis donc tranquille jusqu’à lundi matin.

A suivre.

Dans une deuxième vie que je sens imminente, pour des raisons qui seraient trop fastidieuses d’expliquer ici, je serai Kate Atkinson. Je ne peux imaginer avoir de lecteurs qui ne connaissent pas cet écrivain britannique extraordinaire, mais si tel est le cas courez vite acheter, emprunter ou même voler Souri Bleue, Les Choses s’arrangent, mais ça ne va pas mieux, À quand les bonnes

nouvelles ? pour commencer.

Elle représente pour moi, le prototype de l’écrivain parfait. Sa prose roule et danse, ses récits rebondissent avec élégance, ces personnages nous parlent avec tant de sincérité et de force que c’est à vous dégoûter d’écrire. Chaque fois que je termine un de ses romans, je fais le ménage dans les miens et les poubelles débordent. C’est d’ailleurs une des raisons pour laquelle il me semble urgent d’usurper son identité.

Un seul problème : elle est blonde avec une chevelure exubérante, je suis châtain foncé plutôt service minimum. J’ai du mal à m’imaginer en blonde, il me semble que je perdrais une partie de mon identité profonde, mais puisque tel est le but de cette aventure, je suppose que c’est tant mieux.

Harlan Coben, ( Voir notes du 16 et 17 janvier), a dit qu’elle était un « must read ». Je regrette que cet auteur américain, passionnant la plupart du temps, se prend temporairement pour George Orwell et donne dans le « news speak »,  mais c’est assez explicite. Kate Atkinson est donc un « devoir de lecture ».

Normalement il faut, maintenant, procéder à un synopsis d’un ou des romans sus-cités. Je n’en ferai rien. Il suffit de dire qu’elle parle d’amour, de mort (parfois violente), d’amitié, de  solitude, de  pauvreté, de secrets de famille, d’échecs, de trahison, de  passion, de détresse, et, quand même, de bonheur. Le tout avec légèreté et humour.

Il me tarde de devenir cette romancière blonde.

Pour elle, les choses seront plus dures.

J’ai prévenu la chèvre. * Elle m’a promis de s’en occuper…

* Pour les nouveaux lecteurs voir la note du 9.1.2010